Baldragas

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La magia no existe. Lo digo por si alguien todavía cree que el señor ese con chaqué que corta por la mitad con un serrucho a una linda señorita lo hace de verdad, o que la paloma que sale de su chistera acaba de materializarse de la nada. Los magos son artistas del despiste. Rapidísimos, sutiles, certeros en el arte de distraer tu atención para que no veas el truco. En eso son también especialistas nuestros políticos. Chusma casi en su totalidad, aberrantemente inútiles y totalmente prescindibles, hay que reconocerles el ímprobo esfuerzo en distraernos para que no veamos lo nefasto de su gestión. España se desangra en muchas vías de agua. La más urgente es económica: el sueldo más común es ya el salario mínimo, lo que puede significar dos cosas: las empresas españolas son ruinosas o los empresarios españoles son piratas. Anclada a esta urgencia vienen otras: la vivienda, la subida de los precios, el chabolismo rampante…

La siguiente es social: la inmigración masiva sin oportunidades, el aumento de la delincuencia, la cada vez más precaria educación y formación, la falta de profesionales en tantos ámbitos. Y las macro: deuda impagable, déficit crónico, desempleo tercermundista, pensiones crecientes. Etcétera, etcétera. Pero, ay, sus señorías, ese medio millar de privilegiados que viven a nuestra costa, y viajan y comen y cogen taxis como si no hubiera un mañana, tienen mucho que legislar. No para arreglar –aunque se lo propusieran en un atisbo de iluminación serían incapaces– alguno de los muchos problemas que nos asfixian, sino para regular el uso de la palabra «cáncer», que se ve que ofende a algunos. Esa caterva de baldragas se ahoga en su propio vómito. No tiene otra explicación.   

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